Мозг пуст, иссушен,кладбище забот,
как соты не заполненные мёдом,
глядящие из деревянных сот
пропавших родин, вылетевших родин.
Всё, оседая в маленьких делах,
попряталось по складочкам поступков -
не разглядишь их почасовый лак,
не уничтожив, чем-нибудь пристукнув.
9.9.1984