От интимов ее расперчения
Остаются одни огорчения,
И холодными пальцами сильными
Он рисует озера синие.
Лишь мгновенье с мая до августа,
Мефистофель обманет Фауста.
И опять все к истокам вернется,
Рифмоплет от тоски сопьется.
А угрюмые ветры весенние
Тянут облако – самому лень ему;
Ему вечно чего-то скучается,
Веселиться не получается.
Ведь он знает, что вредно копченое,
Что растет живот от печеного,
Что великим дано быть не каждому,
Но по силам самое важное.
Нету смысла без дела маяться.
На колени бы встать да покаяться,
Но в воскресное утро раннее
Не кому принимать покаяния.
Уж проходит неделя пасхальная,
А все та же ужасная мания.