Когда-нибудь к тебе придёт желание проснуться
и на вершине всевозможных эволюций
взглянуть вокруг и даже оглянуться,
чтоб вехи разглядеть, дела и след,
что еле различим на тротуаре куцем -
ни дотянуться до него, ни прикоснуться,
а сделать ярче – поздно: говорят, что шансов нет…
Окно уже с утра зовёт в кромешный рай:
вон кто-то продаёт наделы на Луне, планеты
и называет именами женщин ураганы и кометы,
а ты оставишь в памяти потомков фотки и комменты,
и пару сотен лайков, что годами собирал.
Но вместо кофе со слегка поднадоевшим коньяком
подушка на рассвете вдруг запахнет молоком,
вареньем из июльской вишни
и тёплым – из духовки – пирогом.
И где-то рядом с сердцем будет память ныть,
и голос бабушкин почудится чуть слышный:
«Не ешь горячим, дай ему остыть».
И всё, что скажешь ты потом, -
всё будет лишним...
***
коллаж - Lyse Marion