Лица сильных парней пьянят,
в кабаке под ритмы ада
за столами в обнимку сидят
лорды, лавочники,
бл…ди.
Губы медленно тянут коктейль,
на экраны свой взор направя
мы не смотрим на женщин своих
только чувствуем их
руками.
Граф, Вас уж кофем, тошнит.
Вы глядите на профиль леди
будто то силитесь в нём уловить
лик растерянной веком
веры.
Вы устали от женщин ждать
воскрешения Вашей жизни.
Выбирая в меню,
где расплылась печать,
в красном свете фонарного
фильтра.
Выбрав: даму, питьё,
Вы на первом такси
рвётесь к жизни – мелодией с диска
судьбы.