Когда хочется написать, а не пишется, не поется. Вроде что-то пытаешься, но только не то, не то. Когда хочется закричать (верно это болью зовется), но сжимаешь зубы, одеваешь себя в пальто и на улицу. Там люди, люди. Много. Движутся, всё снуют куда-то. Кто-то поисках финалов, прелюдий. Кто-то в поисках истин, правды.
Нервно. Взволновонно. Жалко. Убого. Дышишь сквозь фильтр серого дыма. Тащишься вслед. Впереди тебя ноги. Ноги. Ноги. Бегут ноги мимо чьих-то квартир с облупившейся краской на подоконнике старом, иссохшем. Мимо девчонки в куртке-аляске, мимо бомжа сединою обросшим. И наступают на чей-то окурок, брошенным просто мусора ради. И до тебя доходит: "вот дура!" Нужно остаться было в кровати и продолжать любоваться на стены, грифелем серым рисуя узоры.
Видно опять не заметив подмены, внутрь, в себя засасывал город.