Сижу и ловлю холодный воздух
Носом,
Как пес с черными беззрачковыми глазами.
Тупое безмыслие где-то бродит возле;
Вопросом
Висит в бошке все то, что не сказали.
А не на твои беглости молча смотришь, —
Зябко —
Ты же не на мои бреши в душе уставился.
И даже если ты меня о чем-то когда-то спросишь —
Тряпка —
Ты или я. Не решила: сдался ли, справился.
Вечером в пятницу стою в вагоне, в отчаянии —
Русло
Улыбок, взглядов и фраз, не тебе брошенных.
Снова жму руку (она же мне — болт) мечте на прощание.
Грустно.
Куда таких, как меня, потертых, поношенных?