Эта больница - место, где боль хранится.
Так же, как сахар в сахарнице или соль в солонке.
Место, где время скромно стоит в сторонке
и не мешает плакать, страдать и злиться.
Эта больница - мир где солнце садится,
каждому персонально назначив встречу.
Время тоски наступает строго под вечер.
Время сомнений в том, что оно вернётся.
именно для тебя. И прощанье с солнцем
напоминает расставание с жизнью.
Эта больница - место, где мы капризней,
раздражённей, мелочней и, вместе с тем, мудрее.
Место, где за день люди на год стареют
если особенно кровью на стену брызнет.
Люди боятся крови. Страх инстинктивен.
В кале, в моче, в мокроте - глаза навыкат:
«Доктор!».
А доктор - что? Здесь игра на вылет.
К смерти привычны так, как к любой рутине,
ангелы в белом, бросят, теряя перья,
голое тело в пластик перины смертной.
И коридор глаза слепящего света…
«Это больница, детка, не до истерик».
Ветер бросает в стёкла дождя пригоршни.
Эта больница - место, где смерть при деле.
Листья с плюща осеннего облетели
Ангелы лист последний на ветке держат.
Это больница. Это - приют надежды.