Кэт советовали: написала б ему письмо,
настоящее, по бумаге ручкою.
Начинала - Здравствуй. А я тут в горшке вырастила анемон,..
тут же заканчивала пожеланием самого лучшего.
Понятное дело - не отправляла, нет.
И вовсе не потому, что не знала адреса.
Анемон, аленьким цветочком, сиял на окне,
не имея ничего общего со Штирлицем и Андерсеном.
Начинался дождь, Кэт босою шла на Арбат,
там чудных хватает, в толпе очень просто спрятаться.
Танцевала под ливнем, напевала в такт: "Не судьба..."
Ореолы сосков проступали под мокрым платьицем.
А потом вышло солнце... Торговцы открыли холсты –
на одном было поле с кровавыми анемонами
и, казалось, что пахнут они как в ту ночь, когда был холостым
ее друг - настоящий герой честный, нежный, влюбленный.
И однажды, разглядывая пейзаж над софой, внук спросил:
"Бабушка, скажи, это луг, на котором спит Элли, и это маки?"
Екатерина Матвеевна ухнула вниз совершенно без сил
и заплакала.
Фотостихо 494 Продавец цветов