О,голова моя пуста
Спросите меня завтра
Поэзия идёт туда,
В даль от меня куда то.
Догнать её я не могу
И смысла нет уж больше,
Лишь след её я нахожу
Слова рифмую точно.
Куда она ушла, куда?
Мне без неё так плохо
Что, ерунду пишу я, да!...
Но это моя строфа!