Говорила: «Твоя».
Говорила – скрепляла узлы.
От ошейной петли
рваный шрам не сошёл до весны...
и до лета – навряд ли...
и ясно: совсем – не сойдёт.
Добавляешь в глинтвейн
загустевший, с горчинкою, мёд –
самый тёмный, в котором
«не звёзды, а крупный фундук».
Словно танец шаманский –
простые движения рук
над вечерним столом.
Словно сборы в полёт – у печи.
Что ж свобода комком колким в горле стоит?..
– Не молчи.