"Не в громе космической катастрофы, не в пламени атомной войны и даже не в тисках перенаселения, а в сытой, спокойной тишине кончается, (…) , история человечества…"
Аркадий и Борис Стругацкие
Когда из каверн накрывает скверной, и надо бы мир посылать к чертям, ты ищешь уюта, не портишь нервы, моля о кассации «аз воздам». Тасуя аспекты, до хрипа споришь, но из «ниоткуда» уйдёшь в «нигде». Покуда не заперт ларец Пандоры – довлеет вселенский армагеддец.
Cоломкой смешно устилать Голгофу, при этом старательно Бога зля, – «не в громе космической катастрофы» сотрёт человека с лица Земля. Гораздо страшней пофигизм и сытость, хоть лень и толкает вперёд прогресс, вопрос с деградацией здесь открытый: смягченье мозгов и болезнь телес. «На век наш ресурсов планеты хватит» – наивная вера в обман судьбы, и, разум распяв на кресте апатий, себя погружаешь в привычный быт. Аморфно сознание, хоть ты тресни! Подумать о будущем – тяжкий труд. Мычание вряд ли сойдёт за песню, не факт, что в финале и отпоют.
Прогнозы дальнейшего дать несложно, от горьких последствий теперь икай – поскольку почти до червя низложен, при этом ловя примитивный кайф. Мозги превратились в желе – не гуще, напрячь их сильней – это вызвать боль. Какого просвета ты ждёшь в грядущем, когда запатован самой судьбой?
Плевать в потолок – это очень круто, поскольку хронически сыт и пьян. Взывая к сознанию: «Et tu, Brutе?», седалище плющишь о свой диван…