Так июль свой денёк чинил:
дал лиловых (для туч) чернил,
истекающий от жары;
солнцу – облачной кожуры
(«Поумерь свой пацанский пыл!»).
Сунул твердь под дождя распыл –
зашипела в пыли земля.
Бахнул гром камертона Ля.
Ну, и молния, как всегда
вдруг метнувшись туда-сюда,
накусалась, небес гюрза
(что ж, – на то она и гроза…).
… Градус (+ 37!) упал.
Резолюцию накропал
там июль: «Больше не кипеть
в зное дней людям – песни петь!
Буду за уши солнце драть…».
– Только где ж ему сил набрать,
дабы слово своё сдержать?
Стоит руки чуть-чуть разжать –
тут же день-баламут сбежит,
пляс горячий вновь закружит.
Да, папаша-июль, – кранты:
снова ливня сорвёшь кран ты!..