Собрала я хворосту кучу,
будет пламя высоким в небо.
Разгорается пламень пуще,
задевая кончики веток.
Он меня согреть старается,
все неистовей пламя в хворосте,
будто пламя спалить старается.
Никакой во мне нету хворости-
это сила моя горит.
Нет с ней сладу,и тем не менее
пусть сама я в пламени сгорю.
Все равно за это воспламененье
я судьбу свою благодарю!