Мой мир во сто крат добрее, -
В нём нет завершающей фазы.
Луна в нём, как солнце греет,
А солнце - знобит, зараза.
Оно по ночам не светит.
Пятнисто. Но это - лично.
А кто-то готовит сети,
И эта беда - вторична.
Главнее всего - свобода.
Приспособленцев - к чёрту.
Пустоты кричат с билбордов:
Ищите ответ по чётным.
А по нечётным что же?
Вопросы? Одни вопросы.
Мозги новый долг итожат,
Где мелочёвка - вроссыпь.
А нас каждый день - "в капусту".
А мы из неё - салаты.
Но будут и им Прокрусты,
И в небесах - пенаты...