***

Книгу рассказов листал,
Был един во всех лицах:
Был пациентом, и умирал,
Был ото всех зависим,
Каждый глоток жизни любил,
Странствовал, куролесил,
Был вольным художником,
Наблюдателем был,
Исполнителем и автором песен.
Был одинок, и был семьянин,
Плакал от боли ночами,
И обнимая всем сердцем, любил,
Упивался яркими снами.
Был волшебником приглашен
В тайную ложу истин,
Но кажется, свою правду нашел,
И из всех храмов вышел.
На которой странице я был?
В содержании, в тенях иллюстраций,
в первом рассказе, или тогда,
когда иной открывался смысл?
Много рассказов, книга одна,
Неизвестен издатель,
И нет ни в одном развороте меня,
Хоть единственный я их читатель.