Было легко и немножко жутко –
Пахло весной и чем-то ещё:
Сгустками чувств, взмокшими шубками,
Девчонками в спящих красках трущоб…
Грач топтал вспотевшую лужу
Гордой походкой миссионера.
Он, как чекист, выстреливал трели
В будущих мошек осенней грусти.
Он был небезопасным!
Но, его ритм будил в прохожих
Зависть и негу, сны о высоком,
Истому нервно-весенних маршей…
В то утро я видел шикарный стриптиз природы –
Самоубийство вербы в лимонных дольчиках…
Девчонки ходили, одетые в кожу,
Сверкая бёдрами по ягодицы -
Алчущие размножаться волчицы,
А потом – превратиться в солнце!
Я простил им, я сказал им! – Раздвинь с!
Обжигаясь, я пил…
Грач козырял поджарым девчонкам,
Тихо журчащих собственным соком.
Грач склёвывал крошек, этих и прошлых!...
Он вздымался! - Он был настоящим чёртом!
И чёртов грач доконал меня этой любовью!