Опять куском ржаного хлеба,
Зажатым в когти бытия,
В кровоточащих дёснах неба
Страдает Родина моя.
И я сычом насупив брови,
Гляжу в порожнюю дежу,
Ещё надеясь: сила в слове,
Возможно, в том, что я скажу.
Из той дежи, как из колодца,
По всей Руси оно пойдёт,
И добрым эхом отзовётся,
Услышав слово, мой народ.