Вместо поэзии – убогие штампы,
Вместо мрамора – сырая глина,
Вместо солнца – тусклый свет лампы.
Когда сказать нечего - пишут длинно.
А ведь чего-то там член, между прочим.
И зачем ему? А хочется очень,
И «хочется» бъётся в груди нестерпимо…
А жизнь равнодушно проходит мимо.
А я пишу – короче уж не...
Куда? Жизнь проходит прямо по мне!