Стекает виноград из звонкой чаши
на стол, запрятавшийся в тень…
О, как же день осенний разукрашен,
сентябрьский не кончающийся день…
Он тянется, как солнечная пряжа,
опутавшая ветви бузины,
и пишет гениальные пейзажи,
и навевает сказочные сны.
И ты, уже почти что в полудрёме,
вдруг понимаешь, сердцем присмирев,
что мир прекрасен, ярок и огромен,
как этот день - последний в сентябре…