Слово становится огненным
и пропадает с листа.
Скачет монгольскими ордами
с места в карьер чернота.
Корчатся буквы-красавицы,
прежде чем кануть во мрак.
В прах и золу рассыпается
ворох спалённых бумаг.
Мысли искрятся жар-птицами,
дымом летят в облака –
в чадных кострах инквизиции,
в топках архивов ЧК…
Реют они над просторами
речек, полей и лесов.
Знаешь, чем пахнет история?
Пеплом растерзанных слов.
Только творениям истинным
уничтожения нет –
свет остаётся таинственный,
неисчезающий след.
Если бессильней становятся
в мире жестокость и страх,
значит, сожжённые повести
всё же прочли в небесах.