Сыро. Холодно. Светлеет.
Лес весенний «не у дел»,
Мох, ползущий веткой ели -
На её запястьях греет
Пальцы тонкие, как тень.
Напрягает чуткость веток,
Отсыревший тает звук,
И безвкусие расцветок
Снега чёрного салфеток,
Словно мартовский испуг.
Но, щекочет ноздри запах
Свежих почек, новизны,
Режет скальпель «эскулапа»
Вязкий воздух. Зелень в лапах
Средь сосновой мишуры.
Поднимаю выше ворот,
Отрываюсь от земли,
Март иглой к весне приколот,
Раздвигая снег и холод,
Вдруг… подснежник подарил.