Черных лип заломленные силуэты,
чёрны косы берез на облачно-синем краю.
В чуть белеющем, за полчаса до рассвета,
небе – рощи синичьи поют.
Замираешь, пытаясь сдержать осторожно
человечьих жилищ тягостно-заспанный дух;
утопает в шершавых шумах безнадежно
трель синичью расслышавший слух.
И в дорожную реку канешь свинцовым грузилом,
где синичий крючочек, звеня,
ждет той Рыбы,
незримой
престолам, началам и силам,
за туманом рабочего дня.
___________________________
Юрий Самсонов. Открывая шкатулку Пандоры. 2011