В подсвечнике свеча еще живая,
Способна, пальчики мои согреть.
Я у окна, стою, переживаю,
Могу и я с ней вместе умереть.
Хотела б я, огнем тебя согреть,
Но у огня ест свойство погасать,
Хотела б я, как птица улететь,
Но у меня есть свойство не летать.
Хотела б я, как ветер вольной быть,
И вылечить тебя от боли.
Но ветер забывает дверь закрыть,
И может перепутать наши роли.
Как жаль смотреть сквозь грязное окно,
Мои глаза не виноваты в этом.
Это всего лишь, грязное не мытое стекло,
Мешает быть мне истинным поэтом.