Луч первый звонко падал в руки,
чихал, смеялся, лез в пальто,
как уж, пронырливый, от скуки,
как неуемный дед Пихто.
Везде совал свой нос бесстыжий,
то ослепит,то жару даст,
капелью с крыш срываясь,рыжий
играл на медных трубах джаз.
Да так,что брови шли изгибом,
в глазах - блеск тысячи чертей,
в них не смотрю, боюсь погибнуть,
но знаю , сладок плен цепей.
И мы, обласканные солнцем ,
хлебнув глоток надежд весны,
бежим с упорством марафонцев
в край,где живут цветные сны…