Дремлет печь, и пекарь-домосед
над ночной опарой загустелой
на весу просеивает свет
и готовит хлеб, обычный, белый,
а потом горячие внутри
булки и французские батоны
раздают на паперти зари
всем, кому в собачий час студёно.
Холод льёт из лунного ковша –
а ладони согревает лето,
в дрожжевые дырочки дыша
в темноте бумажного пакета.
Вроде бы безделица, а всё ж
ты его по сумрачным дорогам,
как лампадку, бережно несёшь,
прижимая к сердцу ненароком.