Может, что-то со мной не так?
Краски снова стекают и блёкнут,
В мыслях снова сгущается мрак,
Заливая витражные стёкла.
Мне казалось, что я - океан,
Укрывающий в омуте чудищ,
Полный страхов,заветов и тайн,
Но я - рябь на поверхностях лужиц...
Набросала на холст я закат,
Ну а после замазала серым.
Целый мир этим небом объят,
А меня обведут только мелом.
Я не знаю, как ветер рисуют,
Слышно песни его и дыхание,
Да деревьев скелеты колдуют,
Но и в нём я себя не узнаю.
И сижу я, не трогая краски,
Прихожу потихоньку в негодность.
Рисовать ничего и не надо -
Масло. Холст. Пустота. Безысходность.