вы когда-то задумывались, как выглядит любовь? какова она с фасада и с тыла, во что она кутается, если простыла, чем питается и что поёт? есть ли у неё сердце и рот, где она бродит, когда не с нами, почему её приманивают алыми парусами? что ей до наших проблем, почему она с этим, а не с тем? кому она - война, а кому - мать родна?
сколько о ней известно всяких досужих фактов, столько о ней понаписано всяких текстов, но каждый раз проявляется ещё один фактор, и всё, что мы о ней знаем - до одного места...
и мир вращается миллионы витков, а мы всё спорим о ней взахлёб - никто не будет, однако, готов, когда она прицелится в сердце и в лоб вишнёвой косточкой и стрелой амура, куда-нибудь попадёт непременно, любовь - она такая, она не дура, у неё верный глаз и меткость отменная...
и ты хватаешься за сердце, и в зеркале видишь вишневое дерево в волосах, и жизнь твоя горит жгучим перцем, из ада швыряемая в небеса... а это всего лишь любовь...
и соседям она чуть заметна по блеску твоих зрачков, она не крадётся по твоему следу, за неё не дадут латунных значков, или позолоченных медалей - за верность любви не дали ещё никому, и даже грамоты никому не дали, лишь убивали, бывало, или садили в тюрьму...
а сумасшедшие не переводятся - они кидаются напропалую под этот каток, они то женятся, то разводятся, читают и пишут молоком между строк её тайнопись, её откровения, её мемуары длиною в жизнь, считая и годы с ней за мгновения,не глядя под ноги глотают высь, напиваются соками, снимают пенки, заводят детей и собак...
это любовь - если тепло даже около, вглядывайся в себя - на тебе её знак...