Задумывал, и пусть не станет новостью,
Не сотворять стихи на облаках.
Ни одного, не сверенного с совестью,
Ни одного с чужого языка.
Стиль не менял. Вставлял слова кондовые
На русском, как заученный урок.
Другой, он как сорочка новая
До крови трёт мой шейный позвонок.
Как светоч разума, дань славе, мужеству
Я букву «Ё» храню в своём ларце.
Не зримой тенью кланяюсь содружеству
На родине великих, на Венце.
Я горечей, утрат глотнул до донышка,
Продолжу предков самый тяжкий путь,
Не стану петь я песен «Красну Солнышку»,
И не намерен за него в Днепре тонуть.
Не подчинюсь раздёрганному времени,
И стих свой унесу. Зовут, пора.
Пусть будет суд , что не засеял семенем
Свои поля с латинского двора.
Стихи напишет друг счастливой повестью,
Он даровит и лёгкая рука,
И сверит со своей крестьянской совестью
На русском, без чужого языка.
09.04. 2014. Виктор Морозов.