Бушуют в мыслях море строк.
Их позаписывать бы к спеху.
Но вот, не слышно отзвук Эха,
С привычным мне: "Давай, Сашок!"
Проходят за деньком денек.
А в творчестве моем прореха.
И даже, как-то, не до смеха,
Что не рождается стишок.
10.04.2016