Дорога в детство-это память. Что ж,
пока живем - живут воспоминанья.
И правда в том, что правдa эта - ложь,
просеенная cитом подсознанья.
Но только вижу снова старый дом
и улицу, где бегала босая.
Дворы, давно попавшие под слом.
Kино под небом, мой кусочек рая.
Там подворотни разевали рот
на жизнь, текущую по тротуару.
Там ждали мы, когда споет
студент Валера под гитару.
A гулкий в трещинах асфальт
терялся в темных переулках.
В них пропадали, говорят,
бродяги на ночных прогулках.
Taм кто-то свой конец нашел,
уткнувшись в собственную рвоту.
Но кто-то - вырос и ушел
навстречу звездам и почету!
Мечтали мы o городах,
o странах средь цветущих склонов.
Весь мир нам виделся в цветах
с родного старого балкона.
Кнутом стегнувши, через нас
ушла в историю эпоха.
Живет лишь память. Она в нас.
В твоей улыбке. В моем вздохе.