Вот этим строкам, что звучат сейчас
В театрах городов, больших и малых,
В полях, лесах, на пристанях, вокзалах,
В местах, где любят и не любят нас,
Поэтов, что всё время отстают,
Или вперёд идут, всегда не в ногу,
Иль норовят найти свою дорогу
И обрести отшельников уют,
Вот этим строкам - не дано остыть!
Они рождались в годы непростые.
И пусть озвучит белые листы -
Лишь голос вопиющего в пустыне,
В глухой стране, где вата-облака,
Сметая снег и кроя ветер южный,
Поэт кричит, ему не привыкать
Крестить пространство истиной ненужной.
Пророк, апостол и дрожащий столп,
Держащий небо на себе поныне...
Но вечен он, в отличие от толп,
Собою наполняющих пустыни.