От осеннего московского крыльца
Туман такой, что не видать лица.
Туман, что не предугадать пути.
Да, в путь - и крест тесней прижать к груди.
Скрип... это перья: пишутся стихи...
А может, лязг - и взводятся курки?
От ненароком пролитых чернил -
Сырость свежевырытых могил?
Опять на полуслове, на бегу...
Россия крикнет: Я так больше не могу!
А Москве, как повелось, встречать
Из Петербурга на Ваганьково... опять.