Наш деревянный мир давно прогнил:
Очки – слепому, зрячему – клюку,
И пышные наряды тем, кто сгнил,
Кроссворды – умным, книжку – дураку.
По своему здесь каждый искалечен:
Сломали ноги, ходят на руках,
Венец на лбу, терновником увенчан,
И красные подтёки на глазах.
Но если кто-то, как-то, где-то, с кем-то
Пытается надавливать на страх,
То жизнь для них кончается концертом
В холодных, тесных, цинковых гробах.
А где-то мир, там хорошо и чисто,
Там нет ни глупых, нет и дураков,
Там время меделенно течёт, а может быстро,
В стране холодных, тесных, цинковых гробов.
И плавают они по быстрым водам,
Средь птиц они летают в небесах.
Поёт большой гроб маленькому гробу
О том, как хорошо там – в облаках.
У малыша (поправив одеяло)
Вдруг появилась детская мечта,
Он захотел, во что бы то ни стало
Попасть на эти чудо-облака.
Прошло немало лет с того момента,
Но больше этот гроб совсем не стал.
Под звуки траурного аккомпанемента
На небеса, увы, он так и не попал.
Не знал он, что за толстым слоем дёрна,
Он не увидит белых облаков,
В том месте где он жил, под серым небом,
В стране железных одинаковых крестов.
Станислав Валяев
ВА РБ
2016