Я живу, пока стихи пишу,
в остальное время – существую.
Фразы, проскользнувшие впустую –
дружеский укор карандашу:
– Почему ты не был под рукою?
По углам валялся? – ну, хитрец!..
Он из слов, придуманных не мною,
строчку нарисует, наконец.
А в дому пылища месяцами
нарастает в палец толщиной.
А в стихах безумствует цунами,
подличает новый Антиной,
нынешняя гибнет Атлантида,
со звездой прощается звезда…
Я себя обрящу, лишь когда
подпишусь: Палайя Зинаида.
Написано для конкурса ИКФ