Почему мы жалеем годы,
Каждый день бережем, каждый час?
Видно, слишком из хрупкой породы
Высекали родители нас.
Не дай бог оступиться, забыться,
Опрокинуться, к черту, вверх дном...
Не прикрытое темя пылится,
И сжигается разум вином...
А Сергей не жалел себя. Годы
Не цедил, как осеннюю муть,
От хмельной и разгульной свободы
Не болел никогда и ничуть.
Он мечтал о былом и о новом
И звенел, как холодная жесть,
Чтоб простым и понятным словом
Над Россией своей расцвесть.
Чтоб когда-то придти с поклоном
В предзакатную синюю дрожь,
Просто так постоять под кленом
И серпом опоясать рожь.
Нет ни праздности в том, ни лени -
Лишь мальчишеской удали пыл.
Может быть, это был не Есенин,
Не гуляка с Рязаньщины был?
Кто ж тогда сквозь весенние дали
Говорит нам и машет рукой,
Что он в жизни своей отскандалил,
Что пора бы ему на покой?