Мы пишем сухопутные стихи,
А там, в чужом порту - наш бриг теряет снасти.
Стихают утром легкозвучные шаги.
По парапетам вновь уходит чье-то счастье.
И первый твой убитый это - бог.
И первый нерожденный мой - сомненье:
-Я жив? И я, собственноручно смог
Твоим нарядом сделать чьи-то тени?