Хорошо у костра посидеть,
прошлогодние листья сжигая...
Посмотреть, как противится медь,
пепелищу, тенями играя!...
Дым, молочною льётся рекой,
и уходит седою тропинкой...
Ветерок за спиною, сухой,
пахнет мятой и ежевикой.
Жмётся хворост теснее к костру.
Каждый миг - языки золотые...
Вдруг, коснётся серебряных струн,
куст сирени и звуки родные....
поплывут, над вечерней зарёй..,
в тишину, где влюблённые,- нынче!...
И моргнёт уголёк, под золой:
"Хорошо-то, как! Правда, дружище?!"...