В скором поезде однажды
Завелся серьёзный спор,
Что такое есть Россия
И российский наш простор.
И сказал один проныра,
Что Россия - чушь одна,
Будто вся теперь Россия
Называется Москва.
Там и деньги, там и слава,
Звёзды, праздники, бомонд.
И туда со всех окраин
Устремился весь народ.
Только я не согласился
И умерил его прыть,
Что Москва, она столица,
Но Россией ей не быть.
А страна моя Россия -
Это вовсе не Москва,
Это горы и долины,
Это степи и поля.
Это Северная Двина,
Волга-матушка река,
Это Тверь, Смоленск, Воронеж,
Славный город Кострома.
Это малые деревни,
До которых нет дорог,
Это лес, речушка, поле,
Одинокий серый стог.
Перекошена избушка
И не выкошенный луг,
Враг-соседушка, что справа,
Слева - пьяный в стельку друг.
Дорожаево, Гумнищи,
Теза, Внучка и Мардас -
Это все вокруг Россия,
Её маленькая часть.
Все со мною согласились,
А проныра тихо сник,
И молоденький парнишка
Вдруг сказал: «Ты прав, старик.
Вот и я в Москву не еду:
Край родной нельзя бросать.
Видишь, поле зарастает,
Значит, некому пахать.
Кто сказал: «Звезда Киркоров?»
Он, как в басне, стрекоза.
Всё веселье от безделья,
Хлеб выращиваю я.
Это труд, скажу, огромный,
И не всем его понять,
Оценить его лишь смогут
Те, кто станет голодать.
Пусть простит меня Создатель,
Не желаю людям зла.
Но хочу сказать открыто:
«Пахарь в поле, он звезда».
Ладно, всё, друзья, прощайте.
Это станция моя.
Ну, а ты, мужик, запомни,
Здесь Россия, здесь и я».
Мы с ним дружно распрощались,
Он ушёл, народ притих.
Я смотрел в окно и думал:
«Вот он лучший в жизни миг».
На душе теплее стало,
Знать, жива ещё страна,
Коль таких парней рожает,
Будет счастлива она.