Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверзтую вдали…
M. Цветаева
………………………….
Никто не стал ни Богом, ни Иудой,
Ни ангелом, ни тьмой.
Глухонемой, измученный простудой,
Иду домой –
Туда, где нет отчаяний, восторгов,
Обетов и оков,
Где тишина, холодный кафель морга
И сон веков.
Туда, где нет чугунно-зимних окон,
Безверия и вер,
Где лёгкий дым – упругий белый кокон –
Не рвётся вверх,
Где нет тоски ночей бессонно-летних,
Держав, простёртых ниц…
Закатных глаз, растапливавших сплетни
И льды границ.
Там нет бесспорных истин и потопов,
Рябин и воронья,
Ночной воды, куда осенний тополь
Листву ронял,
Разящих фраз, невыраженных мыслей,
Изысканных отрав…
Холодной мглы, вздымающейся выси
И сонных трав.
Там нет сомнений, сладости успеха,
Там вечность – тишина.
Там тишина – божественное эхо,
И тишина – жена.
Там нет земных мучительных падений,
Нет галстуков не в цвет…
Там в глубине блуждающие тени
И свет.
04.16