у меня не пишутся стихи
и клюют, как воробьи, четверостишья.
все о чём - то совершенно лишнем,
в переходах сумрачной весны.
я кормлю их крошками тепла,
жду, что вырастут и расцветут на солнце
радость в строках, как бутон, проснётся,
нежностью на тонких лепестках.
у меня не пишутся стихи,
жду, что всё наладится, с улыбкой.
ем варенье из надежды зыбкой
и завариваю крепкие чаи.