Смутно играют нежные тени,
вечер весенний, тихое пенье.
Это звучит не центр музыкальный -
голос живой, немного печальный.
Трепетной зеленью светится куст,
запах черёмух томительно густ,
чай на веранде, лента на книге
и самовара медные блики,
милые речи, внимательный взгляд,
сердцу приятный, забытый обряд.
Ветки черёмухи гладят лицо,
я не решаюсь взойти на крыльцо.
Кто я, откуда - навряд ли солгу,
мне не остаться, уйти не могу.