Мама готовится к Пасхе,
думает про побелку,
загодя проверяет
форму для куличей.
Воздух весенний ласков,
солнце шныряет белкой,
метит и нос и щеки
точечками лучей.
Лес пестрит от скворешен,
радуются мальчишки:
будет в золе картошка,
вечером костерок
на проталинах вешних...
Дружно забросив книжки
дразнимся понарошку,
скачем, не чуя ног..
Весело! Мы пионеры!
Бабки всё врут про Пасху!
Мы лучше всех на свете -
чей-то победный клич!
В сердце, где алый галстук,
нет уголка для веры -
просто весна и ветер,
и на столе кулич.
Снова апрель настанет,
засеребрятся вербы,
и на пасхальной службе
будет венок свечей.
Только не будет мамы,
утром встававшей первой,
и не вернется детство,
вкус ее куличей.