Будет на нашей улице праздник - так говорят.
Кто-то незримый пишет сценарий на облаках.
Каждый готовит себе сообразный вкусу наряд -
Неповторимый, неординарный... На башмаках
Бьются набойки, чтобы подошвы не отплясать.
Варится пиво - разум мутится в духе хмельном.
Эй вы, соседи, хмурые что ж вы? Проще сказать,
Как только дата определится, мы позовём...
Будет на нашей улице праздник. Только когда?
Сшиты обновы. И музыканты будут вот-вот...
Ленты цветные, блёстки и стразы... Дней чехарда,
И на душе непразднично как-то, что-то гнетёт...
Снег соскребают, чтоб не мешал он ставить столы.
Небо случайной тучкою дразнит - пухнет дождём...
Эй вы, соседи, рано гитары прятать в чехлы!
Будет на вашей улице праздник - мы к вам придём.
Капли на стёклах - блёклые стразы мокнущих дней...
Праздник-то будет? Или сценарий не утверждён?
Ветер уносит стёртые фразы. Ветру видней.
Съёжилась кукла на самоваре. Что ж, подождём...
Всеми окликнут, и не по разу, в новом ключе,
Спрятав вопросы в логове трещин, мир будет нем.
Где эта улица, где этот праздник, есть ли вообще?
Кем изначально был он обещан, выдуман кем?