Уснул поэт "в расцвете" лет,
Ему и муза, как обуза.
Теперь не мучит интернет,
С души свалилось уйма груза.
Он зол на целый белый свет,
На тех, кому фартит удача,
Ершистым стал теперь поэт,
Кусает всех, в жилетку плачет.
И не кропает вновь стихи,
Но затаил он мести чувство,
(В стихах нёс море чепухи),
Не угодило чем искусство?
Его посредством мстил другим,
Непризнанный в искусстве гений.
Смешон, смеялись все над ним,
Годился лишь для удобрений.
Хотя творить совсем не мог,
Себя давно он мнил поэтом.
В своей гордыне был он плох,
Но дулся индюком при этом.
Считал - что больше, чем поэт.
Что за премерзкая жизнь штука?
«Обидели» на склоне лет.
Зазнайству гордеца - наука.
Картинка из инета.