На скамейке сидят жизнелюбы,
Им давно уже за шестьдесят.
И трясутся их руки и губы,
И мешки под глазами висят.
Встанут - скрип сокрушает их уши,
Под коленками прячется боль.
Эти люди не били баклуши,
А боролись всю жизнь за любовь
Ту, которая рушит преграды,
Понимания строит мосты,
На свершенья идет и парады
Ради самой безумной мечты.
На скамейке сидят, у порога,
У которого, надо сказать,
Говорила им мудро и строго,
Провожая их в плаванье, мать:
"Будут грозы точить ваши души,
Будут думы буравить умы,
Зной сердца вам сожжет,
а снаружи
Вас настигнет бесстрастье зимы.
Вы идите и помните свято:
Ожиданью попутчицей - боль,
Потому-то и лижут телята
В час мужания горькую соль.
Соль труда - образ пота и силы,
Горечь непредсказуемых мук.
Будут боем изломаны вилы,
Тетиву натяните - и лук
Запоет и победно, и грубо -
И дожди мирно заморосят..."
На скамейке сидят жизнелюбы,
им давно уже за шестьдесят.
И призыв - не болеть, не сдаваться -
Стал девизом седых стариков.
Шестьдесят - это часть от сто двадцать,
Это доля прошедших веков.