Писалось мало о весне -
О той начальной и не пышной -
Еще не распустились вишни,
Уже неможется листве
В ветвях зашитых в тонкой коже
И солнце , как подводный ёж,
Плывет по небу осторожно.
Но будущее - меч и ножны,
Как всем нам с ним легко и сложно,
Как изумруды невозможно
Превозмогают спячки дрожь.
Они парят, парят как память,
Что прорастает и цветет,
И как ее легко отправить
Весной в полет.
Как ранняя листва не ранит
Иззябщих с осени ветвей,
Так память прорастет сквозь камень
Сердец людей.
А что есть память изначально,
До века ставшая золой?
Ее пронзительная тайна
Хранима раннею весной.