Кто-то далеко стихи мои читает,
он не знает всё про напасти,грехи.
Слышит только строки.Он не знает
как душой ранимой пишутся стихи.
Что ж я все о грусти,да о грусти,
будто-то радости,веселья нет совсем.
Для того,чтоб писать стихи о счастье,
надо,чтобы счастье вспыхнуло огнем!
Но оно искрится тихим пламенем,
тлеет медленно,чуть свет,горя...
Кто-то далеко стихи мои читает,
значит прожигаю жизнь не зря.