По дорожке маленькой
Боль лилась.
Был цветочек аленький
Втоптан в грязь.
Были перья чёрные
В тех крылах.
Стали люди – вороны
В тех краях.
Храмы их разрушены.
Нет церквей.
Все собаки спущены
Со цепей.
Им бы исцелиться вдруг,
Да нельзя!
Тянет их к себе недуг –
Семя зла.
Что стоишь, глядишь во тьме,
Ждёшь ответ?
Али не к лицу тебе
Чёрный цвет?
Надевай крыло своё,
Да скорей!
Все давно мы вороньё
На земле.
03.04.16