Иду я на берег по праву ли аборигена,
иль просто с желаньем житейским свершить променад,
на море свирепствуют волны и бьются о стены,
и брызг рассыпают солёный и хладный каскад.
Шторм - бич берегов, где стезя - только слабая мета,
подвергнута риску, но столь же и благости в ней,
и пищу даёт для рожденья стиха и расцвета,
где с Музой меня обвенчал по любви Гименей.
Стихия нам вторит то бунтом, то ластится в неге,
и вовсе не факт, что она безрассудна, шальна,
возможно, Вселенная - лоно и кузня стратегий,
пока что не понятых нами, но тем и сильна.
И жизнью простою ей каждый всецело обязан,
властитель надменный,ратай и закованный раб,
поэтому славим её с пониманием сразу,
или злы на неё, кто с нею в борении слаб.
Я с тем соглашусь, что любая стезя - это благо,
грязь можно воспеть, даже если в неё ты не пал,
да, мы не бессмертны, но будет бессмертной бумага,
в которую что-то рукой твоей Бог написал.
И напишет ещё, коль ты возведён в ранг поэта,
талант - дело Божье,раз ты им помечен - пиши,
меняются власти, мы вновь заполняем анкеты,
и кто-то шикует, а кто-то живёт на гроши...
А в кронах платанов вороны орут оголтело,
в бореньи за ветку, за право найти здесь уют,
к ногам моим море волной подбегает умело,
и тем подтверждает, что вовсе не лишний я тут.