Весна присела на крылечко,
апрельским лучиком с востока...
И мне берёзового сока-
вдруг захотелось.Утро. Речка.
Туман гулял по побережью,
густой завесою с окраин...
Но, как плакучей сделать раны,
и как я белую порежу?
Я нож вложил за голенище,
разбойным способом с издёвкой...
А мне бы прочною верёвкой-
себя связать. Рассвет. Затишье.
Лесок ютился у околиц,
седой прогалиною с юга...
Но, как кудрявой встретить друга,
и как ей белой выть от боли?
Весна присела на крылечко,
речным дыханием с истока...
И мне берёзового сока-
так захотелось! Лавка. Печка.
Река бурлила по теченью,
холодной пеной в перекатах...
Но, как плакучей жить с заплатой,
и как я белую задену?
Я нож сменил на карандашик,
привычным жестом со сноровкой...
И на бумаге очень ловко-
стих написал! Берёзки. Пташки.
Туман клубился у тропинок,
прозрачной дымкою из рощи...
И так с кудрявой быть мне проще,
не тронув кожу берестинок.
03.04.2016г.